Ты сотрешь с меня пыль.
Как всегда, только теперь уже реже. Гораздо.
Мгновенно по мне пробегают твои глаза.
Не останавливаясь как раньше — на полчаса.
Не зависаешь в мыслях, проводя по мне теплыми пальцами.
Не рассказываешь, как провел свой день.
Больше не делишься со мной своими секретами.
Наверное, ты теперь рассказываешь их ей.
Она часто бывает здесь. Мне приходится за вами наблюдать.
Мне нравится, что с ней ты улыбаешься.
Только ты не понимаешь, как заставляешь меня страдать.
Ты больше не желаешь мне спокойной ночи.
И не устраиваешь вечера воспоминаний.
Вместо этого ты долго болтаешь с ней по телефону.
А я лишь собираю на себе пыль. Молча.
Слушаю все это. И если бы могла — то плакала.
Мне кажется, что я и не снюсь тебе уже... Жалко.
Я хочу кричать тебе. И рассказать о том, что соскучилась.
Я хочу обнять тебя. Жаль, ничего не получится.
Ты лишь снова сотрешь с меня пыль. И даже как раньше не поцелуешь.
Я не в праве тебя винить. Может, ты по мне и тоскуешь...
Только теперь по-другому. Или просто перестал верить,
Что теперь я живу в портрете.
|